Três microcontos de Wilson Gorj

 

 

 

 

TÁBUA DE PASSAR

Chegou a vez da camisa do marido. Aquela de colarinho engomado, no qual dias atrás encontrara marca de batom. Passou o ferro. Passou, passou… A raiva não passava.

 

 

 

HOMEM DE PAPEL

Foi ferido de morte. Do seu ferimento escorreram palavras. A última a abandonar seu corpo translúcido tinha apenas quatro letras: VIDA.

 

 

 

DE LUXO

Despindo-lhe da calcinha, descobriu a tatuagem.
– Não me admira que seja tão cara a sua companhia. Você é uma mulher “cinco estrelas”.
– Conte direito, meu bem. São apenas três.
– E os seus olhos?

 

 

 

Wilson Gorj é escritor e editor da Penalux.