“subtrair o peso das paredes caindo” – 3 poemas de Cintia Luando

 

 

 

iTake one: Paloma na Rua!

(ou- somos todos palomitas)

*
eu vi uma pomba n’água
jacuzzi asfaltada em sol de domingo
banhava suas penas
e era mais feliz do que eu.

se morreria atropelada no instante seguinte…
se lhe jogariam migalhas…
eu não acompanhei.

mas, a pomba em seu banho tranquilo
deixava os carros passarem por cima.
ela habitava o entre-pneus, sereníssima.

                                            os autos atravessavam a úvula, violentos
                                            nessa garganta de rua
                                            morava uma tosse
                                            duas avenidas
                                            e uns atropelamentos.
.

**
lembrei de outras pombas
uma morta, outra em cima
cuidando do corpo

senti uma inveja animal
do bichinho morto
incitando carinho…

                                        e ainda outra, que gostava das marquises
                                        e outra, vida loka, fio elétrico pulsante
                                        e outra, sempre lhe davam pãezinhos
                                        e nunca tinha fome. eu trabalho
                                        e mesmo assim, às vezes, como pouco
                                        como barato. às vezes, nem se come.

***

eu viajo nas pombas, porque sei
passarinhas francesas, bonitinhas urbanas
um privilégio e muitos filmes românticos
mas arara-azul mesmo… já quase não existe!

vi uma, adestrada                                                        exótica
na lagoa rodrigo de freitas
estava triste e era nossa…

eu também sou nossa                                             (e não estou feliz)
tampouco, conheço a frança
eu já engasguei com croissant

                                                                                 quase morri
                                                                                 quando criança.

 

 

para sair do buraco é preciso ver o buraco

tenho um prego cravado n’alma
algo entre fuligem e ferrugem
uma impressão tetânica
e a certeza de que o melhor do tempo
esteve pendurado.

não sei pregar nenhuma palavra capaz
de subtrair o peso das paredes caindo.

eu sempre fui chapisco
pedra bruta
hoje, pedaço de reboco:
eu não sei mais nada além
das minhas grandes demolições.

ontem, eu pensei na casa antiga
onde amei a mesa
onde tantas coisas foram postas
importantes
a serem devoradas por mim.

hoje, um devir que se mastiga, sou
alimento preferido de uma vida que
invade meu peito
com azedume em bandeja.

à fome, sucumbo…
o talho profundo…
e o tal buraco do prego
exige que eu o veja.

(esteja no mundo!)

 

 

Neneca

(para as avós do mundo)

tinha nove anos
e as mãos frias.

na pisada morena
dedo já branco, nem sangrava
lascado com foice, na enxada…

batata-doce, quando não faltava
e pão de sal no sonho, só.

a padaria era a metafísica
que fermentava o futuro

quando o presente de Minas
era agora, a Volta do Peão
pra casa: