UM PARQUE INDUSTRIAL NUM DOMINGO À TARDE
Fosse como eu próprio vou
de frente para esta realidade percebida como imperfeita
vivendo este estado de coisíssima nenhuma de isto ainda poder ser
como se fosse, realmente… um parque industrial num domingo à tarde
com as máquinas paradas, os armazéns fechados
os computadores obedientes
os lugares reservados!
e ninguém para estacionar
ninguém para ser amado contratado subjugado
[que solidão de pasmo
Fosse como eu próprio vou
imaginando os diretores de lânguidos corações mansos como totalitários
os chefes de secção com o banho tomado e como se nota
os comerciais hirsutos especulando nesse sono
que não vende não vence não come?
Parada a empresa de logística
a empresa de comunicação em mute À tout le monde não insistam por favor
a empresa de recursos humanos sem fortuna química pessoal
os transportistas conspirando estradas sem noite
os especialistas de máquina treinando teimando traindo!
e os vigilantes como hastes invisíveis da ânsia coitados
sonhando trepar na carreira de todos os crimes
de operadores a contadores a sentados
de contabilistas a secretários a émulos
do despedimento sem corpo calmo!
Ah, e a pausa para o almoço… tão silenciosa
tão melancólica como numa paisagem
de uma só fotografia
e a puta famosa tão mãe
[que solidão de pasmo
Mas se eu fosse e não pensasse
se eu por acaso fosse bicho ao sol
em cada pranto a sonhar com um poema a sério
se eu por caso não pensasse aqui todos os dias
como um empregado-escravo-das-horas
para dizer olá à senhora da limpeza que sorri
como se fossemos os únicos vivos dentro desta morte
que ignora as faces dos homens calmos que já deviam
ter ido para a cama há muito
[que solidão de pasmo
Ah! se eu por acaso fosse e não passasse
este poema a limpo e voltasse para a floresta humana
de todos os princípios onde o mundo sim é algo digno
de ser escrito e inscrito nesta erosão física de todas as rotinas
neste ritmo ansioso do cansaço em cansaço de abraço em abraço
imaginando uma fórmula para aumentar a possibilidade de isto ainda ser
essa coisa que os creditados nos registos do património
avaliam para a causa humanista de todas as causas improváveis
para as quantidades de gente com gente dentro
ah, os horrores económicos
mas homem, é preciso devorar o mundo!
Se eu por acaso fosse
mas não, vou como sou
um parque industrial num domingo à tarde
[que solidão
UMA GRÉCIA DESVELOU-ME O FUTURO NUMA MULHER TURCA
Uma Grécia desvelou-me o futuro numa mulher turca
Um futuro branco no insondável das tuas costas
Uma face obscura nas noites de inverno mais longas
Um homem-criança no mundo das distâncias incalculáveis
E as borras do café a descreverem uma chávena que podia ser de porcelana portuguesa
Eu pedi para ter calma
Outro café? Outro futuro Uma Grécia antiga
2.50€? O teu futuro todo…
Era estranho. A mulher turca rodava agora a chávena do café à minha procura
e eu enfiado entre os olhos trespassados por uma maravilha anunciada
procurava um meio para voltar ao porto
onde outro eu me esperava num barco para uma ilha Paros
que só da Torre de Hércules imaginara.
O teu futuro todo…
E eu achava pouco para uma Grécia que fora o assombro definitivo das metáforas
a acrópole ali tombada com a sua brancura interior de coisas equivocadas
1.000.000 de fotografias e todos a rirem-se como fantasmas modernos monumentos
de uma tragédia já muito cansada de ver Dinheiro-Socrátes-Platão
e o horizonte de brisas velado por um edifício onde a Remax anunciava
“A CURVATURA DE ÂNFORA PARA A COZINHA”
1.000.000 de fotografias e eu a pedir calma calma
2.50€ Um fim? Uma Grécia Antiga
mas mulher turca olhava-me…
como se não falasse um idioma estrangeiro,
como se abrisse o mapa da minha ânsia.
DAS NOVE ÀS SEIS DA ALEGRIA TRISTE
Eu queria ser um fiel cumpridor das minhas funções.
Eu queria ser um trabalhador obediente dependente.
(Das nove às seis da alegria triste)
Eu queria tomar o meu café à hora certa com os amigos que tracciono.
Eu queria ser um criminoso honesto doméstico homem-funesto?
Um homem: eu queria ser um homem.
Deixar fazer a digestão do almoço que detesto
E celebrar as vitórias do meu clube que não tenho
E ser feliz com a função que odeio:
empregado das horas – das nove às seis da alegria triste
Mas nem isso consigo.
Tiago Alves Costa, é poeta e ensaísta. Publicou: W.c constrangido [2012] e Mecanismo de Emergência [2016]. A sua obra poética foi antologizada na “Antologia de Poesia Iberoamericana Actual” [2018]. “A Porta do Reconhecimento” a sua primeira experiência em narrativa breve foi premiada na 27ª edição do “Premio de Narracións Breves – Manuel Murguia”. Foi colaborador da revista inglesa especializada em tradução “Asympote”. E actualmente é editor e co-director da revista de Artes e Letras “Palavra Comum”. Em [2017] tornou-se no primeiro português a ser membro da Associação de Escritoras e Escritores em Língua Galega. É licenciado em Publicidade com uma pós-graduação em Criatividade e Inovação pela Tompkins Cortland Community College (E.U.A). Vive e trabalha na cidade da Corunha.
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